LA FIESTA - I Concurso de microrrelatos "La cruz del Negro"

LA FIESTA
Guillermo Guedó

Si todos los presentes se hubiesen fijado en aquella otra mujer momentos antes de que la espectacular rubia saliese del guardarropa, chillando y gesticulando horrorizada con mímica de muñeca hinchable, para aferrase al cuello del tipo con aspecto de Billy Murray descafeinado que apuraba ya su cuarta copa de Green Label sin mucho remordimiento; si todos (incluido el trasnochado Murray, quien había dejado el embate del whisky por deslizar la mano con poca sutileza por debajo de la cintura de la chica), se hubiesen girado, aun por mera casualidad, antes también que asomarse empujados por un morbo adolescente al guardarropas y encontrarse -como se encontraron-, al anfitrión sentado, con el pantalón hasta los tobillos a modo de improvisado grillete y con el pijo tieso como todo él -tieso de muerte, digo-, hubiesen podido ver a aquella la mujer -a la recién viuda-, con una sonrisa satánica de oreja a oreja, empapando generosamente con arsénico las pastillas azules de su marido, el anfitrión del tinglado, para luego dejarlas allí, en el bolsillo de su chaqueta, justo donde la neumática rubia había ido a buscarlas.
Ellos se lo perdieron.